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Le jeu
On écrit, on joue. On fait des ratures sur une page, on froisse le papier pour mieux le savouer. On lutte, on se berce. On endors nos vieux démons, en les laissant prendre l'air, le temps d'une contine, le temps d'un roman. On tire un trait sur le passé, d'une griffe charnue, et on recommence. On recommence car on ne peut pas véritablement s'en défaire. On recommence quit à s'en abimer l'âme de voir apparaitre ses vieux personnages de contes que l'on crée avec aisance. On s'abime et on écrit. On écrit, car cela fait parti des règles. Des règles du jeu...
Il était étrange de constater que le manoir renfermé des dizaines de chambres occupées par des créatures toutes plus fantasques les unes que les autres, mais qu'aucune ne se rencontrait jamais. Somnambules néfastes ou êtres vêtus d'un voile invisible, chaque nocturnal évoluait en silence, se cachant du reste du monde. Le seul moyen de se distraire était encore d'errer sans but dans ces immenses couloirs, et se divertir des somptueuses parrures offertes par la baronne...
Comme si tous ces accessoires matériels et futils remplissaient le vide laissé par d'autres êtres. Car ils avaient entendus dire que les choses qu'on possède, finissent par nous posséder *.
* Fight Club